Ma cosa succede, quando si scopre
di poter tramutare la propria tristezza
in odio? E come si reagisce quando
ti accorgi che nessuno vuole farsi carico
della tua malinconia? Quando nessuno
vuole il tuo conforto? Un tuo sorriso?
Una tua dolce parola?..e cosa succede,
quando il tuo odio diviene la tua
batteria? Il tuo scopo di vita?
LA tua vita?
Semplice. Vivi odiando, e odia vivendo
il prossimo come te stesso. Perchè
quando la morale nella quale credevi
svanisce, è allora che trovi piacere nel far provare del dolore.
La burrasca e la bufera, il ciclone e l'uragano,
sono ciò che possono realmente raffigurarmi per quel che sono.
Movimenti violenti e di forze esponenziali, che di fronte all'impassibilità
svaniscono in un semplice mulinello respinto dalla barriera corallina.
Sono l'Aria che agita l'Acqua, che di fronte alla terra si quieta,
sono ciò che più si avvicina ad un vento immortale che alterna
la propria furia alla propria malinconia, la propria forza alla propria debolezza.
Un vento che mai trova pace, che sempre è in marcia forzata.
Insoddisfatta dal proprio lavoro lascia dietro di sè piccole opere,
graziose magari agli altri ma senza valore per sè. Perchè mai
e poi mai egli tornerebbe indietro a prenderle con sè.
Si, io sono il vento. Il vento della bufera e quello della brezza autunnale,
il vento sulle guance e quello sulle vele lacerate. Il vento che spazza le querce
delle lucciole ma non abbatte le spine di grano di stelle. Sono stato
per un attimo il vento che hai respirato e che hai agognato una
volta che l'acqua non ti occlude le narici, e un attimo dopo sono
stato fuori dal tuo corpo e dalla tua vita, neanche ringraziato a dovere
per quanto io ti sia stato utile. Il vento alla quale sono attribuite frase
e poesie prive di significato. Il vento che ha scritto questa poesia. |
